pesa-nervos

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Walt Whitman (1819-1992), um trecho [...] Por mim passam muitas vozes mudas há tanto tempo, Vozes das intermináveis gerações de prisioneiros e escravos, Vozes dos doentes e desesperados e dos larápios e anões, Vozes dos ciclos de preparação e crescimento, E dos fios que conectam as estrelas – e do útero e do sêmen paterno, E dos direitos dos que são oprimidos pelos outros, Dos deformados e insignificantes e chatos e imbecis e desprezados, Da neblina no ar e besouros rolando bolas de estrume. Por mim passaram vozes proibidas, Vozes dos sexos e luxurias .... vozes veladas, e eu removo o véu, Vozes indecentes esclarecidas e transformadas por mim. [do livro Folhas de Relva (A primeira edição, 1855), com tradução e posfácio de Rodrigo Garcia Lopes, edição bilíngüe, Iluminuras, 2005] Escrito por Leão Alves Gandolfi às 16h16 [ ] [ envie esta mensagem ]
Poema inédito de Jorge Lucio de Campos Incandescências 1 o desejo me confunde tão disposto a nada, na carne impacta do mundo que se nega um pouco o cabelo descuidado a testa guarnecida o nariz de corredeiras por favor: trace uma 2 linha em minhas costas de um lado ao outro agora, grei a cicatriz do olhar, a emoção aberta, a luz da voz sussurrada a vida que já foi gentil ontem brilhei no escuro um sonho ao contrário Escrito por Leão Alves Gandolfi às 16h03 [ ] [ envie esta mensagem ]
Trecho de O mal de Montano, romance de Enrique Vila-Matas Até quando teremos de ouvir comentários de grandes escritores dizendo que escrevem para não morrer de todo? Já sabemos do que nos estão pretensiosamente falando, que classe de imortalidade manipulam. Escutemos um exemplo dessas aspirações, ouçamos André Gide: “As razões que me impelem a escrever são múltiplas e as mais importantes são, me parece, as mais secretas. Talvez sobretudo esta: pôr algo ao resguardo da morte” (Diário, 27 de julho de 1922) (...). Mas pode-se seguir confiando ou crendo numa imortalidade própria? Interessa-me mais o mundo do escritor Kafka, que não desejava pôr nada ao abrigo da morte. E mais, dirigia-se à capacidade de morrer através da obra que escrevia, o que na realidade vem a significar que a obra kafkiana era por si mesma uma vivência da morte – Kafka sempre foi um morto em vida –, uma vivência que, aparentemente, se nos atemos ao que sugere Kafka, seria preciso conhecer de antemão para chegar à obra, à morte. Mais kafkiano, mas também mais lúcido, impossível. Prefiro a visão de Kafka à de Gide, nosso afã deveria centrar-se na necessidade de desaparecer na obra. Se olharmos com atenção o mundo de hoje em plena transformação, veremos que o que faz falta não é permanecer “na eternidade preguiçosa dos idosos” (como dizia Blanchot), mas mudar, desaparecer para colaborar na transformação universal: agir sem nome e não ser um puro nome ocioso. Escrito por Leão Alves Gandolfi às 16h34 [ ] [ envie esta mensagem ]
Campo, chinês e sono de Carlos Drummond de Andrade A João Cabral de Melo Neto O chinês deitado no campo. O campo é azul, roxo também. O campo, o mundo e todas as coisas têm um ar de chinês deitado e que dorme. Como saber se está sonhando? O sono é perfeito. Formigas crescem, estrelas latejam, peixes são fluidos. E árvores dizem qualquer coisa que não entendes. Há um chinês dormindo no campo. Há um campo cheio de sono e antigas confidências. Debruça-te no ouvido, ouve o murmúrio do sono em marcha. Ouve a terra, as nuvens. O campo está dormindo e forma um chinês de suave rosto inclinado no vão do tempo. Escrito por Leão Alves Gandolfi às 16h03 [ ] [ envie esta mensagem ]
O tempo – por Joan Brossa Este verso é o presente. O verso que você leu é o passado – já envelheceu depois da leitura. O que resta do poema é o futuro, que existe fora da sua percepção. As palavras estão aqui, se você as leu ou não. E todo o poder terrestre não pode mudar isso. (trad. Vanderlei Mendonça) Escrito por Leão Alves Gandolfi às 15h50 [ ] [ envie esta mensagem ]